刻。奶奶的脸上带着一种宽慰和乐观的笑容，眼中却隐隐透露出一丝疲惫。她看着我，轻声说道：“胃里长个小疙瘩，吃两副中药就好。”那语气是如此的轻松，仿佛只是一件微不足道的小事。可我知道，奶奶这是在安慰我，不想让我担心。回想起这些画面，我的心中充满了无尽的愧疚和自责，我觉得自己是一个不孝的孙子，没有尽到自己的责任去照顾好奶奶。
我额头抵着铁柜边缘，那冰冷刺骨的感觉瞬间透过皮肤，传入我的颅骨，好像一把锋利的冰刃，狠狠地刺痛着我的每一根神经。但比起身体上的疼痛，我心里的难受更让我无法承受。我的嘴唇微微颤抖着，嘴里喃喃地嘟囔着：“您连生病都怕耽误我做生意……”每一个字都像是一颗沉重的石头，重重地砸在我的心上。这时候，管理员老张在身后“咳咳”地咳嗽了两声，然后慢悠悠地说：“还请节哀顺变吧。”这句话在这悲痛的氛围中显得是那么的格格不入，就像一颗不合时宜的石子，狠狠地打乱了这哀伤的节奏，多少有点煞风景了。
之后啊，我们家门上贴着“歇业治丧”的纸条。那张纸条在清冷的寒风中轻轻地飘动着，就像是一只孤独的蝴蝶，诉说着无尽的悲伤。屋里一片寂静，只有角落里的煤球炉上炖着一大锅菜。那锅菜散发着淡淡的香气，虽然不是特别浓郁，但却给这个寒冷的小店带来了一丝温暖。这锅菜足够二十个人吃，似乎在默默等待着那些赶来悼念的亲朋好友。
大姑在旁边不停地剁着白菜，她的手快速而有力地挥舞着菜刀，“咚咚咚”的声音在屋里回荡着。她一边剁着，嘴里还一边念叨着：“你奶奶住院前还腌了三坛辣白菜呢，说等你过年回来做泡菜卤肉饭。” 大姑的声音带着一丝哽咽，每一句话都像是一颗泪珠，滴落在空气中。我听着大姑的话，脑海中浮现出奶奶在厨房里忙碌着腌制辣白菜的身影。奶奶戴着老花镜，专注地挑选着新鲜的白菜，仔细地清洗着，再把调制好的酱料均匀地涂抹在白菜上，那认真的样子，让我的心中一阵刺痛。
再看案板旁边的电饭煲，保温灯还亮着呢。那柔和的灯光在这昏暗的店里显得格外温暖，仿佛在坚守着最后的希望。我缓缓地走过去，轻轻打开电饭煲的盖子，一股淡淡的米香飘了出来。可里面却是结成硬壳的腊八粥，那粥的表面已